Le Stagioni della Vita

Cuce al contrario, ignora il filo dritto, mette le cerniere al posto dei bottoni, e nelle giacche apre piccole prigioni per fiori, penne e un pesce fritto.

Chi lo deride indossa un abito afflitto da regole e senz'anima, da stagioni uguali all'anno scorso. Le sue visioni son stoffe strane e segue un altro tragitto.

Quando passa, l'altrui sguardo si ferma: un papavero sbuca da un bavero, una zip canta dove il grigio dorme.

Il giusto modo non è quello che s'afferma: è quello che un ago, lieve ed effimero, ricuce storto affinché segni giocose forme.

In te ho posato ogni pensiero mio, come si posa neve su di un tetto leggera, colma di un segreto affetto che non conosce risposta, né addio.

Ti cerco negli sguardi che non vedo, nelle parole che non ti ho detto, mentre ergo case sull'incerto letto fatte di sogni fragili a cui solo io credo.

Eppure questo amore che non hai voluto più udire, né ascoltare, mi brucia come sale nelle vene

e per quanto tu sia lontana, ormai, non riesco a smettere di sognare che un giorno tu dia sollievo alle mie pene.

Stasera il vino scorre nelle vene, il fuoco danza nel camino acceso: ci ritroviamo a rider delle pene in quest'angolo antico e sospeso.

Qualche capello bianco e qualche ruga, ma negli occhi la stessa antica luce: vecchi compari che il tempo non corruga, con quella allegria che non si scuce.

Le strade ci hanno portato lontano: lavoro, figli e mille altri impegni, ognuno perduto nei propri affanni.

Ma un filo rosso, sottile ed arcano, rosso come il vino in antichi legni, ancor ci lega dopo tutti quest'anni.

Impera il Sole e d'oro il ciel riveste, con vampa eccelsa e fiero nel cammino; e scende nel mar, segnando il destino, inghiottito da tenebre funeste.

S'alza la Luna, algida e sovrana, di quel silenzio l'unico suo vanto; ma brilla sol per un prestato incanto, luce riflessa, immobile e lontana.

Finché un incontro avvien nella sua sfera, e l'ombra della Luna, ferma e scura, eclissa del Sol, fulgido stendardo.

Così chi par gracile e insicura vince la vampa con un solo sguardo: ché spesso la più debole è l'altera.

Consuma il corpo la silente fiamma, mentre la cera in lacrime discende; un'anima di luce si protende, che l'ombra intorno fragile frantuma.

In uno specchio un idolo s'accende, identica nel guizzo e nel colore; ma quel riflesso non emana ardore, e brilla senza il fuoco per cui splende.

Ma il tempo vola e l'ora non aspetta: non farti specchio, freddo simulacro, che guarda il mondo e nulla progetta.

Sii come il fuoco in un momento sacro, che brucia l'oggi e l'anima diletta, donando vita al suo destino alacro.

Sulla riva che il sole punge e indora, mi reggi il petto con la mano stanca: «Batti i piedi!» mentre l'onda imbianca, la tua fermezza il mio timore ignora.

«Non devi aver paura» e l'alma ancora s'affida a quel braccio che mai manca; mentre la riva si fa linea bianca, la mia mano nell'azzurro affiora.

Oggi che il tempo quel legame ha sciolto, nuoto nel mondo e non mi sento solo, ché sento il peso del tuo amore accolto.

Senza sostegni spicco il mio decollo, in ogni flutto riconosco il tuo volto, e il mare è il grembo dove prendo il volo.

Dalla passione antica il cor s'accende, tra gradinate e un grido che non tace; non cerca il vanto, né ricchezza o pace, ma quel vessillo che al suo amor risponde.

Soffre il lunedì se il sol non splende, vive di sogni in un'ora fugace; la maglia è pelle, è fiamma che gli piace, mentre il destino i suoi fili distende.

Che conti il freddo o il pianto dell'attesa? Il calcio è fede e un rito senza fine, l'unica fiamma che non resta offesa.

Così la vita segue le sue chine: tra gioia vera e una sconfitta resa, resta il tifoso oltre le sue rovine.

Vieni a cena da me, caro compagno, ma non cercar nei piatti l'oro fino; non v'è ricchezza o splendido guadagno, ma solo un cuore schietto e un buon vino.

Il tempo morde e il vivere è un affanno, ci muta il volto e segna il nostro inchino; lasciamo fuori l'ombra e ogni suo danno, seduti insieme al fuoco del camino.

Se porti l'allegria che non si scuce, io ti darò un'essenza più preziosa, che l'anima ristora e la rincuora:

un'amicizia fatta sol di luce, che resta salda, eterna e gloriosa, mentre la vita fuori si scolora.

Ritratti in bianco e nero del passato, chitarre rotte e fumo nei locali, un tempo che sembrava già segnato tra sogni brevi e voli senza ali.

Ma a Portofino il tempo s'è fermato, lungo la riva, giorni tutti uguali: chi pel dolore resta imprigionato, e c'è chi invece scaccia tutti i mali.

In Via Roma noi scrivemmo un segreto, un codice che il labbro non discioglie, promessa che mi rende ancora lieto.

E mentre il cielo i canti suoi raccoglie, quel patto antico resta, fermo e quieto: il tempo passa, ma ancor non si scioglie!

Penzolava da un filo, e lo guardavo, stanco il bottone sul panno pesante; con scuse vane il cucir rimandavo, mentre il distacco era già lampante.

S'è perso, infine: adesso ne son privo. Sparì nel selciato, con vuoto assente; quei punti al centro che mai ricucivo riempion di colpa ancor la mia mente.

Così l'inerzia, l'inedia e il timore, lasciano segni, mancanze ed affanni, come piaghe sul corpo o dentro al cuore.

Guardo il cappotto, con tutti i suoi danni, vuoto in mezzo, per mio solo errore, come ferite che restan negli anni.

Al suo posto, una grigia pensilina, che la buca rossa per le lettere è cosa d'antico da dismettere: chi spedisce ancora una cartolina?

Cabina telefonica a gettoni, riparo da orecchie indiscrete, sparita anch'essa come le monete: ora uno schermo con fermate e rioni.

Sette minuti per il Ventinove, teste chine, occhi fissi sugli schermi, solo cuffiette, nessuno si muove.

«A che ora passa? qualcuno confermi...» «Non sa leggere?» mentre fuori piove. Volevo parlare: torno a sedermi.

Macondo nacque: sangue per natura. Buendìa per sei generazioni rinchiusi nelle stesse ossessioni: solitudine in eterna clausura.

Il Colonnello che vinse la paura di guerre perdute in lunghe stagioni, prima in battaglie poi nelle visioni, con pesciolini d'oro fra le mura.

Ritornano i morti, posson volare: Una donna coi panni, fu già scritto dal Profeta in sanscrito, è moribonda.

L'uragano travolge tutto a mare, l'ultimo Buendía, già sconfitto, legge il final mentre tutto sprofonda.

Per Eros il tempo è raro tesoro, non va dietro ai soldi o al potere. Conosce l'arte di saper vedere ama le donne, vede dentro loro.

Mida nel tempo ha accumulato oro, sa che quel che conta è solo il podere, donne attratte solo dal suo forziere. Ma coltiva il desio dell'innamoro.

Uno cerca amor disinteressato Ma soltanto per il denaro è scelto. L'altro non viene mai dimenticato.

Eros ben sa che lui è il prescelto ma non potrà mai essere innamorato che ogni amor finisce in modo assai svelto.

Tornò al chiostro vecchio e consumato, le mani segnate e il passo lento Narciso, abate ormai nel suo convento, abbracciò l'amico, commosso e grato.

«Due vie un medesimo cammino han dato: tu nel mondo, io qui. Lo stesso vasto cielo ci copre. Nulla è andato guasto: siamo figure di uno stesso fato.»

Lo Spirito e il Senso: non contrari, ma due modi d'un unico respiro. Boccadoro sorrise, antico e stanco.

Riconobbero entrambi i gesti rari dell'amicizia e, in quel lungo sospiro, trovarono il senso del lungo ammanco.